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jueves, 20 de septiembre de 2012

Mr. Nodoby vs Mr. Quality

Un niño en la estación de un tren. El tren está a punto de partir. ¿Debe subir al tren con su madre o quedarse con su padre? De esa elección dependen muchas vidas posibles.

Ese es el pilar donde gira la trama de una deliciosa película, "Mr. Nodoby". Fotografía, música, guión, dirección. Todo perfectamente tratado con mucha delicadeza y esmero. La película parece estar compuesta por cuadros y fotografías antes las que uno sólo le queda admirar e intentar no perderse ningún detalle. Jaco Van Dormel (el directo) triunfa donde Malick se quedó a medio camino en "El árbol de la vida".

Pero no estoy de todo de acuerdo con el mensaje que manda Jaco con su película. Sin hacer spoliers: el protagonista "vive" hasta 12 vidas diferentes como adolescente y adulto. Todas ellas merecen ser vividas. Da igual que en una seas rico, en otra tengas una familia o conozcas a tu "alma gemela". Todas llevan al mismo sitio (la muerte) y todas son agridulces ergo todas merecen ser vividas y la elección no importa tanto. Sométase al capricho del destino (sus elecciones son escasas) y disfrute del viaje.

Y aquí es donde entra Mr. Quality dándole a Jaco una leche en todos los morros. Claro que importa. Gracias a nuestra amiga la calidad. Sin ella el mundo podría funcionar perfectamente pero dónde estaría la gracia de vivir. No habría ni arte, ni sentimientos, ni libertad. La calidad da sentido a todo. Y ahí es donde Jacob se equivoca. Yo tengo muy claro cual de esas 12 vidas querría vivir. Con sus desgracias también.

Vean la película, disfrútenla, y dejen emocionarse por sus historias. Pero no se crean del todo su mensaje. La calidad existe. Las decisiones que uno toma importa. Y una vez tomadas no hay que tener miedo de saber que se ha hecho mal e intentar solucionarlo. Esa puede ser la clave, ¿no creen?

Trailer de Mr. Nodoby (2010)

domingo, 19 de agosto de 2012

Damon Lindelof, el Estafador.

Llevaba casi una hora escribiendo, borrando y volviendo a escribir una crítica a Lost. Como buen escritor frustado que soy las ideas se agolpan mi cabeza pero mis dedos son bastantes amorfos a la hora de traducirlas en palabras. Que se le va hacer. Así que después de maldecir mi suerte, empecé a buscar críticas con las que estuviese de acuerdo y encontré esta de Cristian Campos de la cual reproduzco un fragmento:

"Sin rodeos: Perdidos es la mayor y más retorcida estafa de la historia de la televisión. 121 capítulos, 6 temporadas y 86 horas de emisión cuyo único mérito consiste en un soberbio uso del suspense. Pero que Damon Lindelof, el principal arquitecto de la tortuosa trama de Perdidos junto con J. J. Abrams, sea un maestro a la hora de idear y diseminar cliffhangers no implica que sea un buen guionista. De hecho, Lindelof es un pésimo guionista. Además del profesional más sobrevalorado de la industria televisiva y cinematográfica actual.

¿Argumentos? Uno, y más que suficiente. Los guiones de Damon Lindelof carecen de coherencia interna. No parece un pecado demasiado grave, ¿cierto? Error. La coherencia interna no es un detalle anecdótico para estudiantes de narrativa: es la piedra de clave de todas las obras de ficción. Sin coherencia interna, cualquier guión, cualquier historia, se viene abajo al más pequeño roce.

Perdidos es un ejemplo de libro de incoherencia interna. Lindelof y Abrams se dedicaron durante seis temporadas a cambiar la lógica de la serie con cada nuevo capítulo. ¿Cuál era su justificación? “Solucionamos viejos enigmas a medida que planteamos otros nuevos”. Lo cierto es que las reglas de los nuevos enigmas contradecían por completo las establecidas para los viejos. Así que los espectadores se pasaron seis años de su vida rellenando los innumerables agujeros del guión de la serie con decenas de teorías de fabricación casera, a cual más delirante.

Eran tantos y tan heterogéneos los palos que se pretendían tocar en Perdidos, tan torrencial la catarata de referencias que se mencionaban y de las que jamás se volvía a saber nada, tan enormes las contradicciones internas de la trama, tan absurdas las acciones de los personajes, que cualquier explicación servía. Perdidos es el camarote de los Hermanos Marx de las series de TV. ¿El corazón de las tinieblas de Conrad? Por supuesto. ¿Alicia en el País de las Maravillas? Por qué no. ¿Física cuántica? Una cucharada. ¿El mago de Oz? Que pase el siguiente. ¿Viajes en el tiempo? A tutiplén. ¿Mikhail Bakunin, David Hume y John Locke? Y dos huevos duros.

Perdidos, en definitiva, basa todo su prestigio en lo que se supone que es y no en lo que es en realidad: un desordenado y muy rococó ejercicio de name-dropping alargado hasta la extenuación. Perdidos triunfó porque entendió a la perfección a su público, una generación de telespectadores educados a partir de referentes literarios y culturales de primer nivel pero sin la capacidad necesaria para entenderlos y analizarlos de forma crítica. Una generación a la que le basta la simple apariencia de profundidad, el primer párrafo de la entrada de la Wikipedia, para darse por saciada. Una generación, en definitiva, a la que resulta fácil, muy fácil, estafar intelectualmente."


Poco más se puede añadir. Los dones de Lindelof y Abrams alumbraron Fringe, Super 8 o Prometheus. (Mencionando serie y películas que he visto.) Todas ellas con los mismos defectos y virtudes. Todas ellas con la sensación de que me están timando y realmente me estoy tragando un truño de proporciones épicas. En definitiva, un Sálvame deluxe para los "nuevos intelectuales".

viernes, 8 de junio de 2012

Así Comió Zaratusta

La catástrofe existencial de Schopenhauer no residió tanto en las comidas como en el picoteo. Schopenhauer despotricaba contra el hábito vano de andar picando cacahuetes y patatas fritas mientras se realizaban otras actividades. Una vez iniciado el picoteo, sostenía Schopenhauer, la voluntad no puede resistirse a seguir, y el resultado es un universo lleno de migas por todas partes. Lo mejor de mi dieta, la Dieta Nietzsche, es que, en cuanto se pierden unos kilos, ya no se vuelven a recuperar, lo que no ocurre si se sigue el "Tractatus sobre las féculas" de Kant. 

DESAYUNO 

zumo de naranja 

2 lonchas de beicon 

profiteroles 

almejas al horno 

tostadas 

infusión 

El zumo de naranja es la esencia misma de la naranja puesta de manifiesto, y con esto me refiero a su auténtica naturaleza y a aquello que le confiere su "naranjidad" y le impide presentar un sabor como, por ejemplo, el del salmón al horno o la sémola de maíz. A los devotos, la idea de desayunar cualquier cosa que no sea cereales les provoca ansiedad y temor, pero con la muerte de Dios todo está permitido, y pueden comerse profiteroles y almejas a voluntad, e incluso alitas de pollo. 

ALMUERZO 

espaguetis con tomate y albahaca 

pan blanco 

puré de patata 

Sacher Torte 

Los poderosos siempre almorzarán comidas suculentas, bien condimentadas con salsas pesadas, mientras los débiles picotearán germen de trigo y tofu, convencidos de que su sufrimiento les proporcionará una recompensa en otra vida, una vida donde las costillas de cordero asadas causan furor. Pero si la otra vida es, como yo afirmo, un eterno retorno a esta vida, los sumisos deberán cenar a perpetuidad a base de escasos carbohidratos y pollo hervido sin piel. 

CENA 

bistec o salchichas 

patatas y cebollas doradas a la sartén 

langosta thermidor 

helado con nata o porción de pastel 

Ésta es una cena para el Superhombre. Que los que viven angustiados por los triglicéridos y las grasas saturadas coman para complacer a su pastor o a su nutricionista, pero el Superhombre sabe que la carne veteada, los quesos cremosos, los postres suculentos y, cómo no, muchos fritos es lo que comería Dionisos, si no tuviera siempre resaca y vómitos. 

W. Allen
"Pura anarquía"

jueves, 12 de abril de 2012

Suicidarse o no, ésa es la cuestión.

The Sunset Limited, escrito por Cormac McCarthy, es un libro que no deja indiferente a nadie. Que toca un tema tan delicado como el suicidio de una manera desgarradora. Escrita en forma de obra teatral, el libro plasma la conversación entre Black, cristiano convencido y que ha evitado el suicidio de White, y éste, un profesor ateísta que sólo anela poner fin a su vida. El diálogo (todo el libro) está lleno de fuerza y puro sentimiento por ambas partes. Aquí os dejo un fragmento que me ha impresionado. 


Black           Mm. If I'm understandin you right you saying that everybody that aint just eat up with the dumb-ass (God) ought to be suicidal.

White            Yes.

Black            You aint shittin me?

White            No. I'm not shitting you. If people saw the world for what it truly is. Saw their lives for what they truly are. Without dreams or illusions. I don't believe they could offer the first reason why they should not elect to die as soon as possible. 

Black            Damn, Professor. 

White            (Coldly) I don't believe in God. Can you understand that? Look around you man. Can't you see? The clamor and din of those in torment has to be the sound most pleasing to his ear. And I loathe these discussions. The argument of the village atheist whose single passion is to revile endlessly that which denies the existence of in the first place. Your fellowship is a fellowship of pain and nothing more. And if that pain were actually collective instead of simply reiterative then the sheer weight of it would drag the world from the walls of the universe and sending it to crashing and burning through whatever night it might yet be capable of engendering until it was no t even ash. And justice? Brotherhood? Eternal life? Good god, man. Show me a religion that prepares one for death. For nothingness. There's a church I might enter. Yours prepares one only for more life. For dreams, illusions and lies. If you could banish the fear of death from men's hearts they wouldn't live a day. Who would want this nightmare if not for fear of the next? The shadow o the axe hangs over every joy. Every road ends in death. Or worse. Every friendship. Every love. Torment, betrayal, loss, suffering, pain, age, indignity, and hideous lingering illness. All with a single conclusion. For you and for everyone and everything that you have chosen to care for. There's the true brotherhood, The true fellowship. And everyone is a member for life, You tell me that my brother is my salvation? My salvation? Well, then damn him. Damn him in every shape and form and guise. Do I see myself in him? Yes. I do. And what I see sickness me. Do you understand me? Can you understand me?

jueves, 15 de diciembre de 2011

Cualquier Tiempo Pasado Siempre Fue Mejor

Recuerde el alma dormida,          
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte              5
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,             10
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.


Jorge Manrique, allá por el siglo XV, escribió las célebres "coplas a la muerte de su padre". Los dos últimos versos se han convertido en una de las frases más famosas de la lengua española: "cualquier tiempo pasado siempre fue mejor". Han sido innumerables los debates encendidos, defendiendo o refutando, una afirmación que, sacada de contexto,  se convierte en un auténtico cántico al pesimismo.

También podría ser la frase que mejor define el panorama cinematográfico de los último años. Que en Hollywood andan escasos de ideas es un secreto a voces. De cada película original sacan 12 remakes y la fórmula les funciona; veremos hasta cuando. Pero, lo que me ha llamado poderosamente la atención ha sido esas películas de tintes ochenteros que han salido últimamente.

El homenaje más destacado a dicha decada puede ser "Super 8". Película que repite la fórmula clásica de los 80 y que entretiene a pesar de que la historia flojea un poco al final. Pero a nadie le importa los pequeños errores cuando nos recuerdan, de manera cariñosa y amena, un pasado que, sin duda, fue increíble.

Antes salió a la luz " Easy A". Entretenida, divertida, en algunos momentos algo ñoña y con una actuación de la bellísima Emma Stone francamente remarcable, el film es toda una oda a las películas románticas de los 80 siendo  éste su momento culme. No os preocupeis que no hay spoiler.

Aunque se caiga en exagenraciones, hoy en día se echa de menos películas como "The breakfast club" o "Say Anything"o "Star Wars" ( las antiguas, las últimas es lo peor que podía haber hecho G. Lucas) Y no todo fue bueno en los 80, ahí están las horribles hombreras por ejemplo.

Para terminar, la película que lleva a Manrique y sus coplas a su máximo exponente, "Midnight in Paris" del genial W. Allen. Ya había llevado el tema con " The Purple Rose of Cairo", del 85, o "Play It Again Sam" alabando el cine de los 30, pero en su último film va más allá, llevando a un neoyorkino,  que ama los artistas de principios del siglo pasado, al Paris de los años 20, donde dichos artistas, a su vez, están enamorados por el Paris de finales del siglo XIX.

Pensar que cualquier tiempo pasado fue siempre mejor es algo innato en el hombre. Al fin y al cabo somo producto de nuestro tiempo. La época que nos ha tocado vivir es nuestra segunda madre, es nuestro verdadero profesor y siempre miraremos el mundo a través del filtro de la sociedad en la que nacimos. Y mi generación, yo incluido, echará de menos los 90, que se pondrán de moda otra vez, como ahora lo está los 80. Y el primer decenio del siglo XXI será el mejor para dicha generación (pobres bastardos)

En fin amigos, no siempre cualquier tiempo pasado es mejor, no cometais el error de quejaros sobre lo fantástico que era el pasado. Disfrutar del presente, de los pequeños detalles de la vida y no mireis el pasado con amargura o melancolia. Como dice un proverbio japoneses, el hombre es el espacio que ocupa en la habitación ahora mismo.

sábado, 10 de diciembre de 2011

Lament for the Death of my Cock

Look where we worship.

We all live in the city.

The city forms - often physically, but inevitably pychically - a circle. A game. A ring of death with sex at its centre.  Drive towards outskirts of city suburbs. At the edge discover zones of sophisticate vice and boredom, child prostitution. But in the grimy ring immediately surrounding the daylight business district exist the only real crowd life of our mound, the only street life, night life. Diseased specimens in dollar hotels, low boarding houses, in dying arcades which never die, in the streets and streets of all-night cinemas.

When play dies it becomes the Game.

When sex dies it becomes Climax.

All games contain the idea of death.

Baths, bars, the indoor pool. Our injured leader prone on the sweating tile. Chlorine on his breath and long hair. Lithe, although crippled, body of a middle-weight contender. He liked men near him with a large sense of life. But most of the press were vultures descending on the scene for curious America aplomb. Cameras inside the coffin interviewing worms.

[...] [...]

Everything is vague and dizzy. The skin swells and there is no more distinction between parts of the body. An encroaching sound of threatening, mocking, monotonous voices. This is fear and attraction of being swallowed.

Inside the dream, button sleep around your body like a glove. Free now of space and time. Free to dissolve in the streaming summer.

Sleep is an under-ocean dipped into each night. At morning, awake dripping, gasping, eyes stinging.

The eyes looks vulgar
Inside its ugly shell.
Come out in the open
In all of your Brilliance.

Nothing. The air outside
burns my eyes.
I'll put them out
and get rid of the burning.

Crisp hot whiteness
City Noon
Occupants of plague zone
are consumed.

(Santa Ana's are winds off deserts.)

Rip up grating and splash in gutters.
The search for water, moisture,
"wetness" of the actor, lover.

"Players"- the child, the actor, and the gambler. The idea of change is absent from the world of the child and primitive. The gambler also feels in service of an alien power. Chance is a survival pf religion in the modern city, as is theater, more often cinema, the religion of possession.

what sacrifice, at what price can the city be born?

                                                                                                             by Jim Morrison

sábado, 19 de noviembre de 2011

Yo, Piloto de Caza

Ese era el título de un viejo libro que leí con 15 años y que aún conservo. El Libro no vale mucho, pero me abrió los ojos a lo maravilloso que puede ser la experiencia de pilotar  un avión. Y ha sido lo primero que he pensado al ver estor dos cortos bélicos del irlandés Nick Ryan:

El primero, titulado " The German" se basa en una lucha entre varios cazas alemanes e ingleses durante la Segunda Guerra Mundial, cuyo final no desvelaré, pero da un dato muy curioso que desconocía.


El segundo corto, titulado " A Lonely Sky" nos sitúa en 1947, entre los pilotos de pruebas que intentaban superar la barrera del sonido en el famoso Bell X-1, el primer avión supersónico de la historia.  Dicho corto lo podeis ver aquí:

http://www.youtube.com/watch?v=QTI3sg6E3i0

Por último mencionar brevemente el impacto que tuvo Saint- Exupéry y sus libros " Courrier Sud" y "Vol de Nuit" en mi afición por la aviación. La belleza, los sentimientos y la pasión que describe no pueden dejar indiferentes a nadie y siempre me he imaginado a Saint-Exupéry de esta manera:

domingo, 2 de octubre de 2011

Pensamientos de un Genio I

Estoy frente a la puerta de la Casa de Jacinto. Lo diré otra vez. Necesito un flamante nuevo amigo, necesito a alguien que no me necesite. El Fin. El Renacimiento. De Jim se puede esperar todo, incluso lo más imprevisible. Una nueva vida. Soy un pescador que vive en su cabaña junto al mar. Las olas son fantasmas agonizantes del pasado que exhalan su último suspiro sobre la playa, a mis pies. Es mi película.

A veces quisiera cerrar los ojos, y regresar a paisajes que no conozco, regresar a la cueva. ¿ De que sirve soñar? Sueña conmigo. ¿Eres feliz pensando en que nada de lo que te rodea es real, sólo tus sueños? No oirás lo que esperas oir, no verás lo que quieres oir, no abrazarás a quien amas más que en tu solitario sueño. Ven, baja, húndete en mis sueños. Tú eres mi pesadilla.

J. Morrison

viernes, 23 de septiembre de 2011

Private Witt

El otro día tuve la gran suerte de ver "The Thin Red Line" del genial Terrence Malick.

Creo que nunca me había sentido tan cerca ni había vivido como mias las (des)aventuras del soldado Witt cuyas reflexiones a lo largo de la película es una oda a la belleza y a la filosofía más pura y esencial.

 " Where is it that we were together? Who were you that I lived with? The brother. The friend. Darkness, light. Strife and love. Are they the workings of one mind? The features of the same face? Oh, my soul. Let me be in you now. Look out through my eyes. Look out at the things you made. All things shining. "



lunes, 11 de julio de 2011

Mononoke Hime

Hay días de esos, que sin pensarlo, descubres una auténtica obra maestra que se convertirá en tu libro/canción/película de cabecera. De tanto reproducirlo/leerlo lo dejarás en el rincón de objetos olvidados de tu cerebro. Sin embargo, si realmente la obra es buena, si realmente te hace sentir y te apasiona, volverá con fuerzas y ya no podrás olvidarte de ella nunca más.

Yo tuve un día de esos hace poco. Descubrí mi propio tesoro. Descubrí a "Mononoke Hime" de Hayao Miyazaki.
 Si os gusta el anime, habréis oído hablar de él. Es uno de los directores más respetados dentro y fuera del Japón por su particular estilo de hacer películas de anime. Nunca he sido un fan de dicho estilo, ni me atraía. Como mucho veía Dragon Ball. Y no sé si eso es manga o anime o simplemente dibujos animados. Igual por eso esta película me atrapó inesperadamente. Me atrapó de tal manera que estuve poco más de 2 horas viendo una película de anime en japones subtitulado en inglés. Y luego media hora viendo cómo se hizo, en francés subtitulado en español.

Pero vayamos a la película en si. Cuenta la historia del príncipe Ashitaka que es maldecido al defender su pueblo de un demonio y tiene que ir en busca del Espíritu del Bosque para que le cure. En el camino vivirá aventuras, se enamora de una hermosa chica y se ve envuelto en una cruda guerra a tres bandas: el Emperador, la Ciudad de Hierro y la propia Naturaleza. Y esta guerra es el meollo de la película, donde no hay buenos y malos, sino todo es más confuso, no hay una línea clara. Los nobles y bellos seres del bosque son también demonios y los horribles seres humanos que matan por pasión también tienen su lado amable y bueno. Y ahí es donde esta el toque mágico. Una lucha autodestructiva, en la que ambos bandos salen perdiendo y en la que solo hay una sola solución ¿adivinan?

Con una banda sonora magnífica, que te ayuda a transportarte al mágico mundo creado por Miyazaki. Con unos dibujos preciosos, donde destaca con gran fuerza los paisajes, el director se pregunta y nos pregunta, la importancia de la naturaleza, la importancia de vivir en paz con ella y aprender de ella. ¿merece la pena la lucha contra ella?

Resumiendo, millones gastado en Avatar y otras patrañas cuando en 1997 se hizo esta delicia para los ojos y los oídos. Esta critica se queda pequeña comparada con la sencillez y magnitud de "La Princesa Mononoke". Así que os recomiendo gastaros 2 horas de vuestra vida viéndola. No os arrepentiréis.

domingo, 8 de mayo de 2011

El Idioma de los Dioses

Hace tiempo que quería escribir sobre música. Es sin duda uno de los típicos temas de conversación y ya que mis conocimientos técnicos no pasan de rasgar con más menos que más fortuna las cuerdas de una guitarra, yo hablo de lo que la música me produce y hace sentir. Pero, ¿ cómo poner un sentimiento en papel? Todo lo que escribía me parecía banal, estúpido y lo cambiaba cada 2 minutos. Por eso dejaré que el gran Nach os explique que es la música es este pedazo de tema :


Pero si hay algunas cosilla que me apetece comentar:


LOS SOBREVALORADOS:


Los Beatles son los Backstreet Boys de los 60, un grupo de fans adolescentes. Ninguna banda autora de aberraciones como Ob-La-Di, Ob-La-Da, Lady Madonna o Yellow Submarine y cuyos hits hayan sido versionados mil veces para cantar en la iglesia no puede ser los más grandes de la historia. Además, George era un iluminado, Paul siempre fue tan ñoño que no sorprende que haya acabado pareciéndose a mi abuela, Ringo era salado, pero simplón, lo que deja la parte creativa en manos de un tío que, pudiendo elegir entre todas las mujeres, se casó con Yoko Ono ¡¡ con Yoko Ono!! Hay que tenerlos cuadrados. Ya entiendo porque le pegaron un tiro... Y que sí, que cambiaron el curso de la historia musical, igual por eso ahora tenemos un Justin Bieber o ejemplar parecido
Los Conciertos: Largas colas, caros billetes, gente empujándote, no oyes un pimiento, vuelves a casa con moratones, pintándote los oídos y sin sentir las piernas. Eso si, al único concierto que iría ahora es a uno de Bruce Springsteen. Él es simplemente el mejor en directo, y a quién me diga que no que eche un vistazo a esto:    http://www.youtube.com/watch?gl=ES&hl=es&v=VjKeQznN4d4


LOS INFRAVALORADOS


El Aftermath de los Rolling Stones. Salió en el 66 y quedó semioculto por la descomunal explosión de los seis años siguientes: Between the Buttons, Flowers, Their Satanic Majesties Request, Beggars Banquet, Let it Bleed, Sticky Fingers y Exile on Main Street. Pero es un discazo: Mother’s Little Helper, Under my Thumb,Lady Jane, Paint Black...
El volumen, escuchar rock bajo debería ser delito.
La música en los bares: si tengo que explicar esto deberías replantearte la vida.


INGLATERRA


Posiblemente uno de los peores países para vivir. La gente es muy falsa y racista, la comida es asquerosa por no mencionar el tiempo, entre otras cosas. Sin embargo tiene cosas buenas y hay una que sin duda hace que merezca la pena sufrir todo lo anterior y es su pasión por la buena música. Un país que ha dado al mundo grupos como The Clash, Pink Floyd o Led Zeppelin tiene que tener algo especial. Y ya lo creo que lo tiene. Es imposible no encontrar un pub durante la noche en la que no haya un grupo tocando. Y son tan bueno como la gente que sale de debajo de las piedras a las calles con sus instrumentos cuando el tiempo da un respiro. En cada esquina hay un chaval o una chica tocando London Calling, Wonderwall o Soultan of Swing con una calidad que ya les gustaría a algunos en España tener. Por todo ello, una pinta a salud de Inglaterra y la buena música.